Night

Ormai leggo ogni giorno il blog di OmonimoBrown, aspetto con ansia il momento in cui aprirò la sua pagina e un nuovo pensiero - come l'uscita di una puntata di un romanzo di Dickens su un mensile del 1837.
Provo rancore per qualcuno che ho amato, il respiro si fa affannoso, non riesco a descrivere il mio singhiozzo, sul cuscino vorrei dire cose che non ho mai detto sapendo che le leggerai, ma non perchè sono la bambina capricciosa che credi.
Forse non voglio vedere quello che vuoi, ma mi fai stare male se mi lasci sola in questo silenzio - e non arrabbiarti con me se faccio cose diverse da quelle che dico.
Odio - perchè ti amavo, ma TU non hai amato me.
Vedo bambini deformi e tutto questo non ha senso.

Dici che questo doveva rimanere un luogo segreto e solitario?